Pension der bebenden Betten
Eigentlich wollte ich eine Kolumne über Faulheit schreiben. Ich liebte schon als Kind, gepflegt abzuhängen. Ich erinnere mich an einen sogenannten Buß- und Bettag im November, draußen war es dunkel, schulfrei dank Jesus. Ich war 7 oder 8 Jahre alt, hatte einen Haufen Asterixhefte und eine große Schüssel Erdnussflips. Meine Mama hat mir aus Bettdecken eine Höhle gebaut, es war schön warm und ich hatte beste Laune beim ziellosen Verstreichenlassen dieses finsteren Tages. Ich ahnte schon, dass mir die religiöse Bedeutung des Buß- und Bettages nicht schmeckt: ohne etwas verbrochen zu haben, sich seiner Sünden schämen und Reue empfinden zu müssen ist kein gutes Programm für die meisten Kinder. In diesem Jahr damals fiel der kirchlich verordnete Feiertag des schlechten Gewissens mit dem Geburtstag meines Großvaters zusammen.
Mein Großvater war Lehrer. Sogar Rektor einer Realschule. Er nahm seinen Beruf sehr ernst – in ihm wohnte der Anspruch, Bescheid zu wissen. Er lernte in einer Zeit, als Lehrer noch nicht fachlich spezifiziert waren, sondern alles können und wissen mussten: Sprachen, Naturwissenschaften, Sport und Musik. Noch in seinen letzten Lebensjahren lag ein Bananenkarton mit Sachbüchern auf dem Beifahrersitz seines Ford Taunus. In jedem Buch steckte ein angespitzter Bleistift als Lesezeichen. Stand er im Stau, lernte ein paar Vokabeln Türkisch, um seine neuen Nachbarn in ihrer Muttersprache zu beeindrucken. Oder er las sich Elementarwissen über die Aufzucht von Heidschnucken, Portraitzeichnen oder die Schulung von Hunden an.
Ich habe gerade ein Konzert im Erzgebirge gespielt, in Annaberg-Buchholz. Mein Hotel heißt „Wilder Mann“. Die Veranstalterin erklärt mir die Herkunft des Namens der Herberge, die schon viele Jahrhunderte so heißt. Es gab hier einen Brauch: Wurde in Annaberg geheiratet, feierte man nach der Trauung in diesem Wirtshaus. Direkt über der Gaststube befand sich die den frisch Verheirateten vorbehaltene Liebessuite. Am Bettgestell soll eine Kette befestigt gewesen sein, die durch den Fußboden ins Wirthaus hineinhing, an ihrem Ende eine Glocke. Bei einer gewissen Heftigkeit der Bettenbewegung bimmelte die Glocke. So ging Porno im 16. Jahrhundert! Die Hochzeitsgesellschaft konnte ihre lüsternen Phantasien auf die frischgetrauten Eheleute projizieren und wurde Zeuge des Niveaus der Leidenschaft, die die beiden verband. Im Laufe einer bestimmten Hochzeitsnacht, in der die Glocke bis zum Morgengrauen am Schallen war, bekam die Herberge ihren Namen. Man schrieb die lustvolle Ausdauer ganz selbstverständlich dem Gatten zu, der besonders heftig die Ehe vollzog. Warum nicht „Gasthaus zur Nymphomanin“, „Hotel Horny Helene“ oder gendersensibel „Pension der bebenden Betten“ mit dem catchy Claim „Wo nach den Kirchenglocken die Schellen der Lust läuten“?
So imaginiere ich mich als von Wolllust getriebener Hochzeitsmann. Foto: Martin Peterdamm
Mein Großvater hielt nichts von der moralischen Bevormundung durch die Kirche. Mit Verstand betrachtet, kann man sich über eine Institution ja auch nur wundern, die einerseits mit feierlichem Brimborium die Liebe zelebriert, inklusive enthemmter Hochzeitsnacht – und dann: Buß- und Bettag, bitte einmal schämen für das unbändige Verlangen.
„Ich bin Mark Scheibe, Komponist, Songwriter und romantischer Sänger am Klavier. Andere sagen, ich sei ein Flaneur, Dandy oder Träumer. Ich wohne schließlich im Hotel. Nach jeder 7. Übernachtung schreibe ich hier – über West-Berlin, Charlottenburg, das Leben im schönsten Boutiquehotel in der Nähe vom Bahnhof Zoo, über Begegnungen mit Gästen und was mir in meinem Künstlerleben als ‚Artist in Residence‘ in meiner Suite, beim Frühstück oder auf Reisen widerfährt.“
Vielleicht begriff mein Opa die theologische Institution auch als Konkurrenz, denn er machte keinen Hehl daraus, dass er für die meisten Fragen die richtige Antwort kannte. Gebetet hat er meines Wissens nie und statt sich selbst zu verurteilen und Buße zu tun hat er sich lieber seinen Heidschnucken gewidmet oder ein neues Wissensgebiet auf einer Autobahnbaustelle erschlossen. Ich sitze im glücklichen Nachhall eines gelungenen Konzerts im Sessel des Hotels „Wilder Mann“ und höre eine ganz entfernte Kirchenglocke. Ich frag gleich mal beim Zimmerservice nach Erdnussflips. Vielleicht haben sie hier auch Asterixhefte.
Mark Scheibe
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